Recuerde el alma dormida
avive el seso y despierte
contemplando
cómo se pasa la vida,
cómo se viene la muerte
tan callando.
(Jorge Manrique, “Coplas a la
Muerte de su padre”).
Te contemplo sereno pétrea masa inerte. Siglos has pasado esperando que alguna mano diestra despierte tu alma dormida. Te ha parido el vientre de la madre tierra, sin siquiera un llanto, solo el seco golpe que te asestó el cantero. La luz te descubre formas que intensifican huecos y aguzan aristas. Aún no es tiempo de despertarte. Dibujo ideas que en tropel asoman. Hundo las manos en la palpitante arcilla extraída de la serena ribera. Agrego, quito, desbasto, doy textura. El conjunto se ondula en armoniosa danza, y con firmeza y levedad emprende vuelo.
En el rincón más oscuro del estudio, el expectante bloque despide níveas luces vibrantes. Como un cirujano tengo alineadas las herramientas. El primer golpe de la maceta en la punta acerada retumba como un asordinado latido, acompañado de un destello, el eco se desvanece con un gemido. Golpeando a la gradina las superficies rústicas van tomando forma. El tiempo transcurre inexorable sin pausas de días ni noches. Con firmeza y golpes sobre los escoplos recto y curvo, aliso, suavizo descubriendo la blandura palpitante del abultado torso emplumado. Entre golpe y golpe apenas me permito secarme el sudor que amalgamado al polvo marmóreo, me enmascaran el rostro mimetizándome con el material que tallo. Los latidos de mi corazón son espaciados, los de la alada creatura acompasados, retumban en mis oídos. Los golpes los doy a largos intervalos en un supremo y agónico esfuerzo. Siento como el abanicar de enormes aspas, las alas baten el entorno, las garras me aferran, levantamos vuelo a través de la acristalada ventana, rumbo a la cumbre de la serranía, que la dorada aurora destaca como un Edén, donde reposaremos en la eternidad, como émulos amistosos de Prometeo y el águila. Así sea.
Acerca del autor:
Ruben Pepe
No hay comentarios.:
Publicar un comentario