El Chacal de la Guerrero - Selva Hernández

Finalmente lo descubrí; pero shh…, no se lo digas a mi abuela, no soportaría esa terrible humillación que alcanza hasta la quinta generación, aun en la tumba. Ahí está, míralo. Con sus noventa y cinco años, detrás del escritorio de la librería Otelo, con sus anteojos obscuros bajo la penumbra y el ocaso de la avenida Hidalgo. Tiene las uñas largas de meses, enegrecidas con polvo de libros viejos acumulado en forma de lodo, el alargado semblante, pálido (¿extrañará acaso la luz del sol?); babea cuando habla, recoge la saliva para que no salga del cauce de sus desguanzados labios y ríe, a carcajadas; muestra sus dientes con filo. Otelo, Nicolás, el Chacal de la Guerrero, lector incansable, coleccionista de ediciones príncipe de Sor Juana, leyenda. Y ahí está, en carne viva detrás de su escritorio, detrás de sus columnas de libros que han escondido su crímen y la humillación familiar durante décadas. Ojalá que mi abuela no escuche este relato.

La confesión de un verdadero crímen bibliográfico - Selva Hernández

Una historia que nadie me cree

Una vez, cuando estábamos a la cacería de ex libris en las librerías de Donceles, Mercurio y yo encontramos un ex libris debajo de un ex libris debajo de un ex libris debajo de un ex libris debajo de un ex libris. Cada uno de los dueños de esa colección de libros —no tome la ficha, pero eran enormes tratados de arquitectura italiana del siglo XVIII, profusamente ilustrados con grabados calcográficos— puso su sello para desautorizar al propietario anterior. 

No puedo saber si alguno de los cuatro propietarios que pegaron su marca sobre otra pensó en que en el futuro, una vez perdida la propiedad del ejemplar —muerte, robo, venta, quién puede saber—, un nuevo propietario pondría su orgulloso sello y que éste sería nuevamente tapado. Y que, finalmente un par de coleccionistas sin escrúpulos despegaran cada una de las marcas hasta llegar a la última, fuertemente adherida sobre una hermosa guarda del dieciocho italiano.