Peripecias en periplo - Sergio Gaut vel Hartman & Héctor Ranea

—¡Carancho verde! —gritó el marinero azul sobre la cubierta roja.

—¡No insista en iniciar todos los episodios con necedades cantadas por un marinero drogado! —espetó Berinchov con el humor de un hueso de perro olvidado.

—Usted mejor cállese —sugirió el skipper.

—Caranchos verdes —espetó el checheno con una mirada torva y turbia, muy del Cáucaso— no hay desde que mi pobre tía Eduviges dejó de pintarlos a instancias del Director del frenopático para seniles de Grozny. 

—Carancho verde es el nombre secreto de una operación estratégica, so idiota. —Esta vez el del insulto fue Fernández, más por el tono que por la palabra usada. El checheno, habida cuenta de que ya no era respetado ni por el último pinche de la nave, siguió tomando mate con dulce de leche y se llamó a sosiego. De todas formas, acarició a Gato, su pistolón de la guerra civil de Argentina, forjado en el fortín Independencia en 1831. Ya tendría oportunidad de usarlo y ciertamente no sería contra la despampanante Samantha que había vuelto a la normalidad, gracias a los conjuros de Salemo. Porque —corresponde decirlo ahora o callar para siempre— Berinchev había escuchado una conversación sensible entre éste y el marinero azul que, estaba convencido, le serviría más tarde.

—Evidencia reverendísima —dijo el marinero materializándose—: tengo una duda con el sexagésimo mandamiento. ¿Podría tener de vuestra honorable palabra una explicación al mismo?

—Como no, humilde carancho de los dioses, dispara. Claro, lo digo en sentido figurado —explicó Salemo al verlo acudir presto a su Colt 45.

—El sexagésimo mandamiento nos enfrenta a la posibilidad de elegir nuestra propia creencia, siempre que sea una creencia verdadera. La verdad, maestro, rabí, padre, no lo entiendo.

—Claro como el agua cristalina, hijo, hermano, tripulante —aclaró Salemo—. Si no fuera así no podría ser la palabra de Dios. ¿Verdad?

Aclaradas así las cosas, el marinero pidió perdón por la estupidez cometida y fue a hacerse flagelar. Ese gran avance había sido obtenido gracias a los encapuchados, traídos por las nuevas huestes de ángeles y antílopes eclesiásticos que habían embarcado en la isla.

—Dígame una cosa, skipper —dijo el checheno en tono fantasmal—: ¿no le parece que ya es hora de avituallarnos, preparar como corresponde el pañol y el detall, pulir la sentina y desplegar nuestras velas? Creo que tenemos buen viento para la navegación.

—¿No se da cuenta, so zopenco, que eso violaría el septuagésimo segundo mandamiento de Salemo? ¿No recuerda que no debemos zarpar hasta no haber expiado nuestras culpas?

—Mire, para qué le voy a mentir. Soy bastante reacio a creer en las cosas tangibles, mucho más en religiones. No me venga con sanatas a mí, que tengo una formación científica ejemplar, aparte de años de pelearla desde abajo en este oficio de ser el intelectual de a bordo en naves de la más diversa laya.

Mientras Berinchov esto decía, el skipper había ido a buscar a un exorcista, que no era ni más ni menos que Samantha. Convertida en tal por Salemo utilizando artes que mejor no describir, apareció desvestida de una manera muy espectacular, lo que no podía tener otro objetivo que castigar o fulminar al descreído, quien seguía perorando su monserga sobre el histórico discurso ateo pronunciado en el Club Reencarnación de los Arcángeles, en Templarios Sur, la población más teosófica del barrio San Isidro, en Puán.

—¡Por el poder de Greiscul! —exclamó Samantha sacando una varita mágica vaya uno a saber de dónde—. ¡Te ordeno que te conviertas en un cerdo capitalista!

—¡Circe rediviva! —se persignó Fernández.

—Soy escéptico, hoink; conmigo no podrás, hoink —dijo el checheno.

Salemo se tomó la cabeza. La piruja se le había ido de las manos, justo a él, que lo que más deseaba en la vida era tenerla entre las manos.

—¡Saquen eso de ahí! —gritó el skipper—, antes de que el rabino Löw se dé cuenta.

—¡Ya me di! —refunfuñó el rabino—. Ustedes no escarmientan.

—¿Los judíos pueden comer mortadela? —dijo Samantha, con la mayor inocencia.

—Estamos a doce pársecs de Jerusalem, rabino —dijo Salemo—. Creo que es una distancia prudencial para que las restricciones dietéticas dejen de regir.

—¿Sabés que tenés razón, pibe? —dijo el rabino palmeando el hombro de Salemo—. ¿Cómo me dijiste que te llamás? 

—Salemo.

—Creo que esto es el comienzo de una gran amistad.  

—¿Ponemos un negocio? —Los ojos de Salemo se iluminaron.

—Una jamonería —dijo el rabino.