El olor a yerba dulce sobre los campos floridos de la vieja ciudad se le colaba entre las sienes a ese deseo de Florencia. Los ingleses del Té se les venían encima como la parte de las imágenes guardadas dentro de sus manos rugosas.
La certeza de la locura jugaba entre las líneas de sus dedos y se hacia bollitos de papel en un inmenso cesto. Las palabras se le hacían pensamiento y formaban una extraña mezcla en su mente los recuerdos dispersos de sus viajes de juventud comenzaban a estorbarle y se hicieron sonrisa en la lejanía de sus expresiones.
La risa colmó los salones del hospicio justo en el momento en que las brujas de los cuentos de la infancia llegaron a buscar a Florencia. Verrugas y carcajadas desenfrenadas se fusionaron con el alivio mortal de la enferma.
Llegaron todos tarde y fugaron sus respuestas (siempre erróneas) hacia el reino de los espíritus. Era el fin, lo irremediable. Florencia ya danzaba entre las hermosas monstruosidades de la niñez...
No hay comentarios.:
Publicar un comentario