—Atrevete, le digo al boludo metido a bouncer, en la puerta del Shamrock.
El boludo tiene músculos, pone cara de malo y se afeitó la cabeza. Sigue siendo un boludo. Hace un rato salimos a fumar marihuana y otro bouncer medio empujó y lo amenacé y ahora volvimos y no nos dejan entrar.
Nick La Bestia arregla que lo dejen pasar a buscar la mochila y a Rawson. Yo me quedo afuera viendo si me consigo una noche en la Diecisiete.
Los de la puerta no se quieren pelear, los provoco apenas, con las manos en los bolsillos. Comunicar que no te preocupa comerte el primer roscazo es clave con la gente de la ínfima metida a portero de boliche.
Nos vamos. Pasamos quince minutos en la puerta del falso Rodizio viendo si entramos, pero no entramos y vamos a uno en Rodriguez Peña en donde parece que hay chicas.
Cuando volvemos a pasar por el Shamrock le hacemos el dos uno a Rawson y le mentimos que volvemos para pelearnos.
—Agarrá una piedra, dice Nick, y Rawson se pone pálido. Cuando estamos por llegar a la puerta cruzamos y Rawson respira. Rawson conoce que no es lindo comerse un proceso penal.
En el restaurant hay grupos de chicas en salidas de amigas. No hay nada que hacer ahí, pero Rawson ya está en Tony Montana y soborna a la recepcionista por una mesa sin espera.
A Rawson le viene el quemo cuando estamos adentro y la mesa no aparece. Nos vamos haciendo los ofendidos.
Ahora caminamos por Las Heras, fumando de la pipa como si estuvieramos en MVD.
Terminamos en Campechano, deprimente y al tubo fluorescente en Larrea. Hay un Crooner que afina una voz chiquita y canta oldies.
Hay algo de derrota en el Crooner, que usa traje negro y gomina. Canta que she may be the beauty or the beast y nosotros le hacemos el coro, despacito, para que no crea que lo jodemos.
En un taxi a Belgrano lo cruzo a Juanse, que todavia es rock, y a los dos segundos en la radio pasan que sigue girando.
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