Torino, invierno de 1908. En una madrugada lluviosa y fría, un hombre de tez oscura, vestido con ropas exóticas y turbante, recorre las calles, presuroso, mirando hacia atrás como si temiera ser perseguido. Se detiene ante el portal de una casa modesta, golpea la puerta con discreción y espera varios minutos antes de que le abran. El dueño de casa se sorprende al ver a su visitante, pero lo invita a pasar. En el estudio, a salvo de miradas indiscretas, sostienen un diálogo que se prolonga durante casi una hora. No sé qué dicen. Hablan en un idioma que desconozco, tal vez canarés, tamil, malayo o thai, aunque son sólo suposiciones mías. Antes de se separarse, el hombre de tez oscura le entrega una cimitarra al otro, que agradece en italiano. El obsequiado ignora que tres años más tarde se abrirá el vientre con ella. Conjeturo quien es el visitante y sospecho qué ha venido a pedir. Tampoco logrará su objetivo. La inmortalidad puede ser un peso excesivo, en especial si la pena por el amor perdido te ha destrozado el corazón aunque no lo necesites para que bombee sangre por tus venas.
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Sergio Gaut vel Hartman
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