Todas las predicciones del final (imitando o no la Biblia) han fallado y fallarán: incluida la de esta narración. Escribo esto en mi departamento, sin titubeo alguno; invocando —si debiera— solo una divinidad: Atenea. Marmórea, alta, de rasgos serenos, más majestuosa que bella. La "diosa de ojos garzos", la diosa-razón, parece mirarme desde la pared. Es como si me dijera, sin decir nada: “la escatología es solo un negocio. Un gran negocio de tu época. A veces con aspavientos, a veces silencioso. Tiene un poco de ministerio y mucho de industria. Mucho de chacal y poco de colibrí”... Hay una emanación cuasi lasciva y sentenciosa en los ropajes y entonaciones de la señora. Algo circular, algo no lineal en sus aseveraciones. Sigo leyendo un ejemplar de la Biblia. Es una traducción del rey Jacobo que heredé de un abuelo ya fallecido. Me miro a mí mismo leyendo y la escena me parece patética: un tipito pretendiendo conocer la fecha exacta del apocalipsis. Calcularla. Vertebrarla en el presente. Miro la estatua de la diosa, como buscando un acuerdo. Parece murmurarme algo ininteligible.
Sobre el autor: Armando Azeglio
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