Mientras escribía la saga de Bohemundo el Rojo de Ragusa (diecinueve volúmenes, un millón y medio de palabras, aproximadamente; once años de trabajo previsto por contrato) hizo una pausa para terminar una novela autobiográfica largamente postergada: Las entrañas de la oscuridad. Pero cuando promediaba la trama sintió la necesidad irresistible de redactar un cuento policial en el que el protagonista, un inspector de policía enamorado de su propia madre, descubre que es el asesino de su padre y que ha matado a dos de sus hermanos en un confuso enfrentamiento producido después de que él mismo les metiera más de cien kilos de cocaína en el placard de la cocina para vincularlos al cártel de Jalisco. Solo le faltaba anudar los elementos y elucubrar un remate acorde cuando se le ocurrió que sería bueno participar en un concurso de microficciones de seis palabras. Esto lo entusiasmó tanto que se olvidó de todo y aquí lo tienen ahora, temblando como una hoja porque en su avance arrollador hacia la síntesis teme haber descubierto el modo de escribir textos antimateriales, esos que constan de menos de una palabra e incluso están redactados con palabras negativas.
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