Mariposas negras - Alejandra Vaca

Franz Kafka está quemando sus papeles. Es de noche; afuera de la casa de paredes grises y estantes llenos de libros, el invierno hace sentir sus dos grados bajo cero. Franz lleva smoking. Hace un par de horas, se vistió y peinó cuidadosamente, seleccionó los textos que iban a ser sacrificados, quemados en la hoguera como brujas.

Arranca una por una las hojas de los cuadernos: una ceremonia en la que el escritor es actor y espectador de la destrucción de sí mismo, un rito en el que se consumirá lentamente en el fuego. No hay más música ni más ruido que el crepitar que devora palabras, y el reloj de la gran sala, porque a Franz no le gustan los espacios pequeños, se asfixia como un insecto en una bolsa de plástico.

Ahora observa las llamas, sentado en un sillón. Kafka ha transformado su vida en literatura, se anuló en ella, se hizo un personaje de su propia obra. Mientras las hojas arden, él las mira con fijeza, buscándose en el reflejo del fuego.

Cuando el viento abre la ventana, los pedacitos de papeles vuelan como mariposas negras. Y entre ellas está Kafka, desintegrándose, ensuciando con sus restos el suelo que alguien deberá barrer mañana. Alguien que sólo encontrará una hoguera apagándose y un smoking negro arrugado en un sillón.

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