viernes, 31 de julio de 2009

¿Arde Troya? - Héctor Ranea


¡Qué lo reparió! Inodoro Pereyra, la Tetona Mendoza y el Llanero Solitario se apersonaron a Layo y le ofrecieron ser sus acompañantes, pero se les adelantó Héctor, quien previamente había sometido sexualmente a la Esfinge con su consentimiento (de ella, cabe aclarar). Héctor desvió el curso de Edipo, quien dejó pasar a esos extraños vestidos tan raro, sobre todo por las tetas de la Mendoza. Obviamente, no se enamoró más que de ella y la siguió hasta Tebas, donde dos soldados troyanos recién venidos de la guerra del Dardanelos, como la conocían allá, comían salame de Milán (que se conoce como salame húngaro en Milán) mientras miraban la cartelera de espectáculos. Hete aquí que se representaba la comedia de Esopo: Tragedia de Edipo de Tebas, o Un Cubano en la corte del Rey Layo. Cuando fue a verla, ahí estaban, el Llanero Solitario haciendo de Tiresias y la reina misma Sor Arrayas representando con mucho realismo el papel de la Esfinge sometida por Héctor. A todo esto, Edipo, ya en el Bósforo, se dejaba acariciar por una Reina de Saba que estaba más caliente que una papa. No habían pasado más de diez años cuando en el horizonte, un rayo de luz verde alumbró un lugar del cual surgieron dos columnas de personas tristes que empezaron a beber agua y hablar de caracoles. Nadie le daba crédito a sus ojos, al principio, pero después, la tetona Mendoza se hizo a la mar para encontrarse con Edipo, mientras la obra de Esopo fracasaba en los tablados de mármol y él la reemplazaba por un despampanante despliegue musical con Ezra Pound vestido de milico persa y dos soubrettes de cuerpo afinado como alambres pero de buen paso. Nadie entendió nada de la obra. Algunos pensaron que era un refrito de bodrios anteriores. Esopo no colgó las chancletas, sin embargo, y comenzó a explorar a su naifa. Ahí encontró tema para dos tangos paradojales. Eso lo llevó a la escena y algunos espectadores se arrancaron los ojos con tijeras de entresacar pelo de oveja. El sacrificio de Ofelia, se llamaba la obra. Tiresias lo echó de la compañía para que se dedicara a lo único que podía hacer Esopo, que era servir de ayudante de limpiador de oídos. Nadie sabe qué más hizo la tetona para llegar a Edipo, pero Edipo consiguió colarse en la historia gracias a que robó el caballo del Llanero Solitario, y lo llevó a la guerra y allí distrajo a los troyanos mientras los griegos les entraban por el medio de la puerta porque nunca habían visto un caballo tan blanco como una hoja de papel que hablaba en inglés. Y así termina la historia de la guerra de Dardanelos, conocida como el tsunami de Trocha. Que no es lo mismo que Troya, pero queda cerca.
Colorín colorado, este cuento está acabado. Y no sé si lo quisiera ver publicado.

Huésped - Hernán Domínguez Nimo


Los veo venir y dejo de revolver en la basura. Debo verme como un perro tranquilo, amable, acariciable. Y uno que revuelve la basura no lo es.
Son una familia. Vienen de la playa, cargados de reposeras, la sombrilla, una heladerita, baldecitos y palitas. El padre es el más cargado, quien más sufre la vuelta a casa, quien más la desea. Se da vuelta cada diez pasos y urge a los demás. Apenas lo hace, la madre repite sus palabras como un eco, para apurar a los chicos. Así los retos del padre no la salpican a ella.
El padre es quien toma las decisiones. A él debo dirigirme. Él será quien me aloje.
Pero para llegar a él, primero los más fáciles. Cuando están cerca, muevo la cola, agacho las orejas y camino hacia ellos. Siempre funciona.
—¡Mirá, papi! ¡Un perrito! —exclama el más grande.
—¡Miá papi! ¡Peito! —repite el más chico, debe tener dos años.
—No lo acaricien, debe estar sucio —dice el padre, precavido ante todo.
Así que mientras él abre la tranquerita del cerco de su jardín, me acerco y muevo la cola, pero sin forzar el contacto. En este momento solo lograría que me eche.
—¡Qué lindo perrito, papi!
—¡Eh ino peito, papi!
—Sí, que lindo perrito, vamos, entren a casa —dice el padre, sosteniendo la puertita.
Mientras los chicos entran, me acerco a él, porque a sus hijos todavía los siente vulnerables. Lo miro a los ojos, enarcándolos para acentuar la expresión dulce. La madre ya entró. Sólo quedamos él y yo. Pero no es el momento. Demasiado lugar para correr.
Me siento, me acerco, como si mi timidez fuera excesiva, como si la vida me hubiera maltratado tanto que yo desconfiara de él más que él de mí. Es la única manera en que él desconfíe un poco menos.
En este punto se agacha y me da unas palmadas suaves en la cabeza. Entonces me acerco, me pego a su pierna. Él me acaricia el lomo y mi cola se mueve de un lado al otro.
—¡Se te va a desatornillar la cola! —me dice, la puertita en la mano. Él está adentro, yo afuera, y lo miro y amago a entrar, pero no me decido.
Y eso es lo que lo decide a él: mi indecisión. Se aparta y me deja el paso. No tardo ni un segundo en entrar al jardín. Podría arrepentirse.
El padre cierra la puerta detrás nuestro y yo lo espero, moviendo la cola. Caminamos juntos. Cuando llegamos a la casa, me vuelvo, lo miro.
—A la casa no, amigo. En un rato te saco algo para comer —me dice y me tapa el paso poniéndose entre la puerta y yo.
Es el momento que elijo para salir del cuerpo del perro y entrar al suyo.

Un producto de calidad - Sergio Gaut vel Hartman


La pareja esperó delante del mostrador a que la recepcionista levantara la vista.
—¿En qué puedo servirlos? —dijo finalmente.
La que habló fue la mujer.
—Quisiéramos… encargar un hijo… un IPS, ¿puede ser?
—¡Sí, por supuesto! —respondió la recepcionista—. Uno de nuestros vendedores vendrá de inmediato a atenderlos. Tomen asiento, por favor.
La espera se hizo larga y tensa. La mujer miraba al hombre y en sus labios se formaba una sonrisa poco natural cada cinco segundos, y cada diez estiraba la mano, apretaba la de él, y la retiraba contrariada porque el hombre no alzaba la vista de los mosaicos de granito con diseños incaicos.
Al cabo de varios minutos eternos, el vendedor de la firma, un dios nórdico vestido con un traje de Poussy, camisa negra y zapatos italianos, los hizo pasar a un cubículo, y tras las presentaciones de rigor fue directamente al grano.
—¿Qué IPS tienen en mente?
—Utilizar esta tecnología con fines reproductivos —soltó el hombre—, ¿no es una irresponsabilidad ética?
—Amigo —respondió el vendedor—; esta es una era científica y tecnológica. No hay razones para no hacer lo que se puede hacer.
—¿Juegan a ser Dios? —insistió el hombre haciendo caso omiso al fastidio de la mujer.
—Tal vez somos un poco Dios —respondió el vendedor sin inmutarse—. ¿Por qué no?
—Eso —dijo entonces la mujer—. ¿Por qué no? Si el Dios tradicional no me ayuda a tener un hijo no veo una buena razón para que el nuevo Dios no lo haga.
—¡Excelente enfoque! —exclamó el vendedor. Y luego de una breve pausa—. Les mostraré el catálogo para que elijan el mix que mejor se adecue a sus preferencias y deseos.
—Eso es inmoral —dijo el hombre, aunque sin demasiada convicción.
—¿Le parece? No lo creemos así, aunque en definitiva, la decisión es de ustedes; no los vamos a forzar a nada.
La mujer movió el dedo a lo largo y ancho de la pantalla empotrada en la mesa de cristal y se detuvo varias veces para seleccionar atributos. Al cabo de un rato pareció satisfecha con su elección.
—Me gustaría que tenga la inteligencia de Einstein, el lomo de Schwarzenegger, los rasgos de Beckham, la salud de hierro de un campesino del Cáucaso, el talento para los negocios de Bill Gates y el carácter de mi esposo.
—Señora, por favor —dijo el vendedor—: ¿quiere que nos retiren la licencia por fabricar productos defectuosos?

jueves, 30 de julio de 2009

Instrucciones para cazar palomas - José Luis Vasconcelos


Tu autor favorito participa en un coloquio internacional que se realiza en la ciudad que habitas. Lee tres estupendos textos. Durante la sesión de preguntas y respuestas es interrumpido constantemente por el moderador.
Ahora toca el turno a un literato local que inicia su monótona lectura.
Aburrido, sales y te recargas sobre una fuente. Alzas la cabeza y ves palomas que vuelan en semicírculos bajo un manto negro. Recuerdas que llevas una resortera en el bolsillo de tu pantalón.
Siéntela. Ya la tienes en la mano y colocas una piedra, estiras la liga, apuntas hacia las aves y disparas el proyectil. Tu puntería anda mal. Repite la operación. Cada vez estás más cerca del objetivo.
Respiras hondo y sientes que llegó el momento. Te concentras, disparas y la piedra cruza entre dos palomas que se alejan. Piensas que fallaste, pero en ese momento ves que una estrella se precipita como ave herida sobre el presídium.
El público grita. Tu autor favorito levanta el astro sangrante que yacía dentro del cráneo vacío del moderador.
Te observa… también a la resortera que sostienes en la mano. Se aproxima hacia ti. En la mano lleva un libro de su autoría; escribe una dedicatoria y estampa su rúbrica.
Jamás olvidarás esa noche.

Ojalá esté muerto - Hernán Domínguez Nimo


El teléfono suena.
Lo imagino en el césped. Lautaro no está a la vista. Sólo el celular, tirado, rodeado por las llamas.
Por alguna razón me parece irreal, demasiado de película.
Así que el teléfono vuelve a sonar y ahora lo veo sobre una mesita de luz, en la penumbra. En ese momento lo pienso: ojalá esté muerto.
Me asusto de haberlo pensado. ¿Cómo puede ser, con el pánico a perderlo siempre presente, que vaya a pensar eso?
Pero es así. La idea de la tragedia es más tranquilizadora que la otra. Alguna herida grave, algo que le deje una marca. Algo que me sirva.
Sacudo la cabeza y vuelvo a poner el tubo en la oreja. Aún suena. Quizá está en el bolsillo del pantalón. Imagino el cuerpo tirado. Pero sólo la mitad. No sé por qué. El cuadro mental deja a fuera el torso y la cabeza.
Llama otra vez. Ahora el pantalón está solo, vacío, doblado en una silla. No, no. Está al pie de una cama, oscura, teñido todo de luz roja. El celular suena, perdido en el bolsillo, y no hay una mano (desnuda o vestida) que se estire para alcanzarlo.
Está muy ocupado. Es lo que dice el contestador que me va a atender en unos segundos. “En este momento estoy muy ocupado. Dejame tu mensaje y te llamo.” Odio de memoria esas dos frases.
Así que corto y vuelvo a mirar el noticiero, donde los bomberos intentan en vano apagar el monstruoso esqueleto de metal en llamas, el pájaro que nunca llegó a levantar vuelo y terminó por incrustarse en el driving de la asociación de golf, el mismo donde él dice jugar cada jueves. Doscientos muertos, cincuenta heridos dice el cronista. Y con angustia y esperanza aguardo el momento en que aparezcan los nombres. El suyo.

lunes, 27 de julio de 2009

Crisis de identidad - Daniel Frini


Con el cambio de hojas de la primavera perdí los ojos y me aparecieron branquias. Cuando llegó el verano, mis doce brazos mudaron en tentáculos. A principios del otoño aparecieron las primeras escamas, en reemplazo de las plumas. En el invierno mi trompa se transformó en una boca cavernosa y tétrica. A la siguiente primavera los cambios continuaron. Dejé la crisálida. Tuve frio por primera vez. Luego, me aparecieron pedipalpos, que trocaron en dientes filosísimos; y antenas, que después fueron aletas, y también membranas, y párpados verticales, y dentículos, y opérculos, babillas, cuernos, cercos terminales y quelíceros; mientras, las estaciones siguieron pasando.
El líquido que rezumo después de atravesar mis tres estómagos, y que regurgito para alimentarme, ni siquiera es sabroso.
Yo era un empleado administrativo, oscuro, pero sin problemas. Perdí mi trabajo, mi mujer, mi familia y mis amigos. Y ahora ¿qué soy?
Deseo morir. Con mi suerte, solo falta que no exista asteroide que se estrelle contra el planeta, y deba seguir así, mutando, estación tras estación, quién sabe hasta cuando.

Fuga infructuosa - Sergio Gaut vel Hartman


Desperté bañado en el viscoso aceite de las heridas que yo mismo le había provocado a Hipnos, lo que demostró que estaba saliendo a duras penas de una pesadilla profética. Entonces, seguro de mí mismo, arrogante, invicto vencedor, dejé que la idea fluyera arrastrando el tibio licor que la noche había depositado en mis recovecos internos y esperé la purificación, pero como eso no ocurrió, no tuve más remedio que meter los dedos en el hueco producido por los hechos de la vida pasada: extraje la nuez y descubrí el deterioro al primer vistazo; costras de savia seca se adherían a la rugosa superficie y un rastro de humo sugería que el núcleo estaba agotado. Eso sólo podía significar una cosa: en la vida real yo moriría dentro de las siguientes tres horas. ¡Ridículo! Esas cosas no se descubren en los sueños, traté de convencerme. Cerré los ojos y creo que escapé con facilidad. No obstante, cuando llegué a la otra orilla, un nuevo Hipnos, o el antiguo, renacido, preparó sus herramientas para aniquilarme. Empecé a reír nervioso, acorralado, admitiendo, por fin, que no había salida. Traté de imaginar otro territorio, ni sueño ni vigilia, que pudiera cobijar mis huesos. Y a último momento encontré este lugar, que no es gran cosa, aceptémoslo, y me dispuse a resistir. Pero no dio resultado: las palabras, monstruosas, despiadadas, incapaces de reconocerme como alguien de su estirpe, dieron cuenta de mí antes de que fuera capaz de elucubrar un nuevo plan de evasión.

sábado, 25 de julio de 2009

¡Qué bien suena Guerolito! - Leandro Javier Oyola


No sé de qué eran esas pastillitas que me diste. En la gira no hubo ninguna de esas. Rockler no eran. DRF tampoco. Pero qué bien que se escuchaba la música después de saborearlas. Guerolito de Beck sonaba muchos más loco de lo que suena normalmente. Me quedé sentado sin saber qué hacer. Vos hablabas de lo bien que te hacía el feriado, de lo bien que te hacía no hacer nada, lejos de esos pacientes que tenían problemas psicológicos de todo tipo y que dos por tres te llamaban a cualquier hora para que les regales la oreja por cinco minutos como mínimo.

Pero ahora, mientras sonaba Guerolito y el gato me acariciaba de pasada la pierna izquierda, me decías que estabas contenta porque durante toda la tarde íbamos a poder hacer lo que queríamos. ¿Lo que queremos? Le pregunté. ¿O lo que vos querés? Sí, mejor lo que yo quiero, me respondiste, y yo sentí que de todos modos siempre hacíamos lo que vos querías, cuando y como vos lo querías. Mi único poder era irme o no llegar. Lo demás no lo disponía y la verdad ni me interesaba. Además, en el estado en el que me había dejado esa pasta no podía ni caminar. El gato estaba cada vez más insoportable y mi cabeza parecía la de un derviche girador.

Dame un beso, me dijiste, y cuando me quise acordar estabas con tu ojos casi adentro de mi mente, como una telépata intrusa obsesionada conmigo. Yo, un pibe común que no sé cómo, justo pasaba por ahí y a la media hora, sentado en ese sillón de cuerina, ni se acordaba como se llamaba. ¿Éste soy yo?, pensé.

Dejáte de joder. Vos sabés que lo nuestro es la charla, tomar mate, leer algo. Lo nuestro es la ingenuidad, dejar que pase el tiempo, pero con la distancia de los que aún se pueden escuchar sin tener intereses en común, le dije.

¿A qué se debe ese beso?, le pregunté. Yo que sé, me dijo. No hago las cosas que hago sabiendo por qué las hago. Las hago y listo. ¿Acaso no te gustó?

Mirá, en este momento no me puedo ni mover... no creo que llegue muy lejos con vos.

Siempre te quise, me dijo mirándome ahora con una seriedad que no aceptaría la risa que comenzaba a escaparse de mí.

¡Gato de mierda!!! Grité como para disimular y le pegué una patada en la quijada, como para desviar el foco de atención. Si el gato se desmayaba el tema del amor iba a quedar relegado. Incluso, si el gato quedaba lastimado, puede que no me considerara digno y cambiara de deseos hacia mi. Si me odia, mejor, pensé, y antes de que el gato pudiera recuperarse lo pisé como sin querer.

Hizo silencio y me miró a mí y luego al gato. Yo disfrutaba un poco, debo decir verdad. No podía ni moverme, pero cuando me dijo que me quería, mi instinto de supervivencia vino de lo más profundo de mi y la ligó el gato, que no tenía nada que ver. Me vino al pelo ese gato blanquito, que ni sabía lo que estaba sucediendo entre nosotros. Después de todo ellos son bastante insoportables cuando a las tres de la mañana arman unos despelotes bárbaros con aullidos que parecen asesinatos terribles y crueles.

No alcanzó a decir nada. Seguía mirando al gato que se fue corriendo a la pieza.

Ahora el que la besaba era yo y le decía chau, me voy a quedar a dormir porque no doy más. ¡Disculpame por lo de gato!

Extraído con autorización de: http://leocarpediem.blogspot.com/

martes, 21 de julio de 2009

Cuarenta años de prisión - Alejandro Ramírez Giraldo


Aquella noche discutí con mi esposa y nos acostamos enojados, en orillas opuestas de la cama. En un juego siniestro del inconsciente, el sueño de esa noche fue sobre lo mismo: discutimos durante horas y nos desahogamos de todas las mentiras y falsedades de nuestra vida matrimonial; después de una acalorada discusión me agredió y me pasó por la cara sus afiladas uñas; yo intentaba calmarla y le rogaba que habláramos, pero ella seguía golpeándome y dejando el doloroso rastro de sus uñas por todo mi cuerpo. En un momento dado no soporté más y fui a la habitación por el revólver mientras me perseguía porque intuía el desenlace. Con un sólo tiro la maté. Los vecinos, alarmados, llamaron a la policía y me capturaron en la escena del crimen con el revólver en la mano y con la confesión en los labios. En poco tiempo se instruyó el sumario y el fiscal pidió la pena máxima por lo que consideró un homicidio doloso. El juez finalmente me condenó a 40 años de prisión.

Lo que más me preocupa es que he purgado 13 años de la condena y no he podido despertar. Me pregunto si será necesario que cumpla la pena completa para poder salir de este sueño absurdo. Lo que sí me agobia profundamente son las aburridas noches de reclusión que me producen azarosas pesadillas; hay una en especial que me acosa sin tregua y me ha hecho perder el sosiego: sueño que despierto y la encuentro al otro lado de la cama.

Sobre el autor: Alejandro Ramírez Giraldo

Un relato de otro autor - Martín Gardella


Parado frente al espejo mientras me afeitaba, noté con asombro que la imagen reflejaba el rostro de otro. Un sujeto de voz mortuoria me rogaba que escribiera un relato que él mismo me contaría. Decía haber sido un célebre escritor, asesinado injustamente por un lector insano al que no le había gustado su último libro. La muerte había sido tan repentina y dolorosa que su alma aún se encontraba activa, condenada a mudar de cuerpo en cuerpo hasta que el autor lograra vengarse. Según me explicó, si yo redactaba la historia que me requería, su espíritu podría migrar de mi cuerpo al de la persona que osara leerla y, a través de crueles y monstruosas apariciones, compensaría en ese lector todos los males sufridos hasta cumplir la venganza que le permitiría descansar en paz. Amenazó con permanecer en mi cuerpo eternamente si yo no cumplía con su extraño requerimiento. Espero sepas disculparme por no habértelo advertido, pero el cuento que estás leyendo es precisamente la historia que el muerto me pidió escribir.

Inevitable - Héctor Ranea


En el diario estaban escritas palabras fatalistas. El relato del conductor del camión que atropelló a Natalia, el de un ciclista que pasaba. Faltaba el relato de la madre, de su hermano y faltarían los relatos de sus nueve hijos, para siempre. El relato de toda su vida anterior, antes de conocer al hombre, después de conocerlo, todos aquellos también faltaban. Para el público el accidente sería olvidable en pocos meses y no era necesario pagar de más a los noteros.
El conductor repetía cientos de veces que ella se tiró bajo las ruedas del acoplado. El fiscal no quiso revisar más el cadáver para no encontrar que tenía heridas anteriores. Tampoco quisieron revisar el legajo del hospital, donde decía que desde hacía diez años Natalia concurría a dos cosas: a parir y a curarse heridas provocadas con objetos contundentes en todas partes del cuerpo. Y subrayaban, en todas partes de cuerpo. Y hubieran podido descubrir que eran con diferentes instrumentos convertidos en armas los que les provocaban las heridas que nunca sanaron del todo.
No alcanzan las palabras para describir una mujer a quien una rueda de camión aplasta, lanza contra el fondo del acoplado y rebota, se estrella contra el pavimento y da tumbos asustando a las vacas con el grito y es tomada así por otra pareja de ruedas duales que la arrastra breves instantes, luego la muele y la arroja hacia un costado, convertida en un trozo de nada, toda muerta. Ahora sí, en paz, Natalia no será más golpeada después de los más brutales golpes del camión, del hombre.
Para el ciclista esas palabras están vedadas porque nadie quiere escucharlo. Ni el periodista, ni el fiscal ni el juez ni la madre de la muerta. A mí algo de eso me recuerda al toro de Picasso.
El hombre quedó libre porque nadie quiso mirar su prontuario. El legajo de Natalia, las lágrimas de la madre tampoco fueron estudiados. Los hijos, los que la conocieron y los que no la van a conocer, tendrán sólo acceso a los recuerdos si el padre se los concede.
Un grupo acompaña todos los años a la madre con algunos carteles para recordar a Natalia, pero el resto de quienes transitan la ruta mira a esa gente con un dejo de desprecio. Es la verdad.

domingo, 19 de julio de 2009

Reunión de cancilleres - Carlos Feinstein


La vi desde la mesa, a través del largo pasillo vidriado. Desde mi posición puede percatarme de los tentáculos rosados que se movían al costado de sus brazos. Mientras caminaba se enroscaron y desaparecieron. Nada era lo que aparentaba.
Los externos eran completamente asquerosos y deformes pero mientras la embajadora se acercaba se la veía hermosa, perfecta, caminaba con aire felino y sus curvas eran pronunciadas, quizás exageradas. Cuando se acercó estiró su mano, pero yo se la rechacé. La idea de tocarla simplemente me resulta repulsiva.
Llenó el aire de feromonas con el fin de descolocarme, provocarme incomodidad sexual o incluso quizás con la idea que me derretiría ante sus encantos. Mis ropas, una formidable construcción de nanomáquinas, las neutralizaron. Ese no sería el único ardid, probablemente ni siquiera era una mujer o tuviera un género. La criaron para ser una trampa sexual perfecta. Una construcción diseñada sólo pensando en mí, en esta reunión. Debía tener cuidado, estos degenerados odian a los naturales como yo. Nos borrarían de la faz del universo si les demos la mínima oportunidad.
Las primeras modificaciones resultaron de la ingravidez en el espacio exterior, pero luego se pervirtieron con el abuso de los experimentos genéticos, convirtiéndose en las bestias que son. Los humanos reales nos encontramos con ellos en la mitad de la nada con el fin de parlamentar y realizar intercambios económicos para mutuo beneficio. La reunión estuvo en el marco de lo programado con anterioridad y conseguí las metas que me habían asignado. Ella se retiró algo molesta, todos sus trucos para doblegarme fracasaron. He escrito mi informe y me dirijo a los tanques de criogenia, es el precio que debo pagar por tratar con la degeneración, mi presencia no puede contaminar a mis congéneres. Seré descongelado para la próxima conferencia de embajadores.
Mi sacrificio se justifica; en la Tierra tenemos la civilización perfecta y bajo ningún punto de vista podemos dejar que los externos nos contaminen. Como antes, cuando teníamos que convivir con los chinos, negros, judíos y otras inmundicias que ya eliminamos.

Encuentro en el bondi – Héctor Ranea & Sergio Gaut vel Hartman


Llevaban unas dos horas de viaje cuando se animaron a entablar conversación.
—¿Adónde viaja? —preguntó el hombre de larga barba blanca que ocupaba el asiento junto a la ventanilla.
—Viajo hasta el cuerpo negro —respondió el otro—, en busca de átomos sonoros y viejas canciones para apagar mi tristeza.
—¿Canta usted?
—Canto, sí, ¿y usted?
—Yo le canto al cuerpo eléctrico.
—Mire usted. Yo le canto al cuerpo muerto de mi amada.
—¿Sí?
—Sí. Sus ojos se cerraron... y el mundo sigue andando, su boca que era mía ya no me besa más, se apagaron los ecos de su reír sonoro y es cruel este silencio que me hace tanto mal.
—Es triste, sí —dijo el de la ventanilla—. Lo que importa es la vida. Allí fluye la sangre. ¡La misma vieja sangre! ¡La misma roja sangre fluye! Allí un corazón se contrae o se dilata, allí están todas las pasiones, deseos, alcances, aspiraciones.
—La vida se fue, amigo —dijo el del pasillo—. Fue mía la piadosa dulzura de sus manos que dieron a mis penas caricias de bondad, y ahora que la evoco hundido en mi quebranto, las lágrimas pensadas se niegan a brotar, y no tengo el consuelo de poder llorar.
—Entonces no llore. Míreme a mí. Soy fuerte y sano. Soy inmortal. Soy sagrado. Por mi fluyen sin cesar todas las cosas del universo. Todo se ha escrito para mí.
—¿Le parece que mi alma herida curará alguna vez?
—Que su alma se alce tranquila y serena ante un millón de universos. Míreme a mí. Me alejo como el aire, sacudo mi bucle blanco en el sol fugitivo. Vierto mi carne en remolinos, y la dejo arrastrar por la mueca del encaje.
—Gracias, amigo. Me ha hecho bien hablar con usted; cuando lo vuelva a ver no habrá más pena en mi alma. No lo olvidaré jamás.
—No tiene por qué dar las gracias. Somos poetas, ¿no?
Ambos se durmieron al mismo tiempo. Cuando el bondi llegó a destino los asientos estaban vacíos, para desconcierto de los conductores, que los habían visto subir y nunca los vieron descender.

Repetición. Diferencia – Francisco Costantini


Año 1850.

El detective tiene una revelación: por fin sabe quién es el asesino y, lo peor, también quién la próxima víctima. Dejando las puertas abiertas de la oficina sale y agarra un caballo cualquiera. Hace mucho que no monta, pero la situación amerita el esfuerzo de no ser transportado en un carruaje elegante. Varios kilómetros lo separan de aquella casita en medio de la nada. Nubes negras han tapado la luna y comienzan a rugir. La lluvia cae sobre su integridad cuando por fin consigue ver una luz a lo lejos. Salta del caballo sin importarle demasiado qué sucede con sus botas, que se hunden en los charcos barrosos. Llama a la puerta. Nadie contesta. Sin pensarlo dos veces, toma distancia y hace saltar la cerradura con una patada certera, estudiada. Sillas caídas, papeles por el piso, vasos y platos rotos: es todo lo que ve. Avanza con pasos suaves, ahora. Su respiración se entrecorta. La garganta hecha un nudo imposible. Respira profundamente antes de abrir la puerta frente a la que se ha detenido. Cierra los ojos y gira el picaporte. Cae de rodillas cuando ve a su mujer descuartizada sobre la cama matrimonial.

Año 2000.

El detective tiene una revelación: ha descubierto al asesino y, también, a la próxima víctima. Las manos le tiemblan. Aun así consigue extraer de su campera el teléfono celular. Aprieta un par de botones y se lleva el aparato al oído. Espera, mordiéndose los labios. Por fin su mujer contesta. El detective le dice que cierre todo y no deje entrar a nadie a la casa, especialmente a X. Sin embargo, se entera, X ya está ahí. El detective trata de advertirle a su mujer que X es el asesino que está buscando, pero no consigue terminar la frase: el alarido desgarrador del otro lado del teléfono se lo impide. Tira el celular y sale de su oficina. Afuera llueve con furia. Se sube al auto y, aunque conduzca tan rápido como jamás lo ha hecho en su vida, sabe que llegará demasiado tarde a su hogar.

Año 2150.

El detective por fin sabe quién es el asesino y, también, quién la víctima. Sin perder tiempo, se introduce en el teletransportador, presiona las coordenadas adecuadas en el teclado y, en un par de segundos, está en un aparato similar situado en el living de su casa. Su mujer se sorprende gratamente de verlo. Él ni siquiera la saluda, pues ha visto al joven que se aproxima por detrás de ella con una cuchilla en la mano: su propio hijo. El detective echa a un lado a la mujer, agarra una silla por el respaldo y, antes de que pueda reaccionar, la destroza en la cabeza del adolescente, que se desploma en el piso. La esposa quiere explicaciones, pero le basta ver el arma junto al cuerpo inmóvil de su hijo para comprender. Los ojos del detective y la mujer se intersectan, cargados de lágrimas. Luego, ambos se funden en un abrazo que busca aquello que las palabras no pueden ni podrán jamás explicar.

Golemíadas - Héctor Ranea


Me miraba las manos y pensaba si habría modo de deducir la divisibilidad de un número con las manos.
—Sí, hay un modo —dijo el Golem.
Yo lo miré azorado. El mero hecho de que el Rabino Löw se fuera a jugar bridge con el Abate Suger no podía ser óbice para que el Golem anduviera suelto. Creo que fue en ese momento en que sospeché que algo andaba muy mal con el servidor del Golem.
Me miró desde sus no-ojos surcándome la cara con su visión guiada por láser y siguió contestándome la pregunta que yo aún no había exteriorizado.
—Sucede que todos olvidan algunos números para dividir y ahí está la clave.
Por mi parte no podía hablar. Como si con esa voz cavernosa no bastara para congelarme, su aliento era tan horrendo que me dejó sin respiración.
Cuando entró en la habitación el Rabino, se me cayeron las últimas páginas del Libro de la Cábala. Sonrió cómplice y me dijo
—Menos mal que el papel del Golem lo tengo yo, si no, qué cosas combinarías con ese libro y tu imaginación.
Se fue al terminar de decir esas palabras, pero antes de que cerrase la puerta, el Gólem ya estaba ahí, guiñándome uno de sus no-ojos.

viernes, 17 de julio de 2009

La muerte interior - Claudio A. Amodeo


La vi por última vez justo antes de la eclosión roja. El contacto fue efímero pero fatal. Su aguijón silbó en el aire y se hincó en mi cuello perforando la malla de acero del traje, para invadirme internamente con esa sustancia viscosa. Luego, en el tiempo que consume un pestañeo, se replegó y se alejó hacia aquel portal rojo que había surgido de manera súbita cuando nuestra victoria parecía definitiva. Los Aeríes retrocedieron sobre la superficie etérea dando brincos con sus patas traseras, haciendo vibrar el aire con una melodía nueva, agónica. La vi una última vez antes de traspasar el portal y, a pesar de su semejanza a una langosta gigante y de todo el odio que los humanos hubimos sentido por los de su raza durante la guerra, yo ya no pensaba lo mismo. Sus movimientos me parecían graciosos e incitantes. Sentí el influjo del líquido ponzoñoso arrastrándome tras aquella criatura y corrí arañando el aire con mi traje guerrero sin detenerme a pensar que moriría al atravesar el portal. Debía alcanzarla porque la necesitaba. Sentía un calor interno que me devoraba y me sofocaba. Sólo se aplacaría cuando nuestro cuerpos se unieran allá, del otro lado del universo, allá donde el fuego abrasador de los mil soles te envuelven y te transforman en energía, liberándote de la esclavitud de la carne.
La vi una última vez cuando el portal se la tragaba y vi sus ojos, pendiendo de dos antenas sutiles, que me hechizaban con una última llamarada de amor. La vi y corrí. Y descubrí que no corría sólo, sino que muchos de los guerreros humanos corríamos en la misma dirección con idénticos anhelos. Habíamos dejado caer nuestras armas y nuestros cascos para desarrollar mayor velocidad. Ya no podíamos recordar que unos instantes atrás disparábamos rayos de energía y aniquilábamos sin miramientos cuanto enemigo se nos cruzara. Algunos compañeros de batallón alcanzaron el portal eclosionado y su figura fue tragada por el rojizo fulgor de luz. La muerte, del otro lado, era instantánea, indolora . La hubiera vivido en carne propia de no mediar el sargento Melquíades, quien, al verme poseído por el efluvio hormonal, se lanzó a perseguirme y me alcanzó lanzándose pesadamente sobre mí, desviándome de mi destino inmediato.
—¡No capitán! —me gritaba mientras caíamos hacia la superficie planetaria— No se deje vencer por esos malditos.
—Dejame ir. La necesito. —gemía yo esforzándome por mantener mi vista fija en el portal.
—¡No, usted no la necesita! Es un engaño.
Y no me soltó en todo el trayecto que nos separaba del terreno blando de Florencia II. Los campos energéticos contuvieron el impacto de nuestros cuerpos y, tras varios rebotes, nos depositaron sobre el suelo húmedo y maloliente. Cuando pude reaccionar miré al cielo y mi corazón pareció quebrarse. El portal estaba involucionando y desaparecía. Lo contemplé sabiendo la futilidad de todo esfuerzo por alcanzarlo y caí de rodillas bañado mi rostro en lágrimas. Jamás la alcanzaría. Se encontraría a millones de años luz de mí, bailando bajo los rayos luminosos de los mil soles que le bañaban el cuerpo. Casi podía imaginármela, danzando para mí, esperándome por siempre. Lancé un grito de dolor y me desvanecí.
Cuando desperté fue como si continuara durmiendo. Una nube de vapor cubría todo mi entorno y un pesar indescriptible me aprisionaba el pecho. La tristeza y el desgano fueron los únicos sentimientos que albergaba. Divisé entre el vapor y el mareo las caras borrosas de varios médicos que me examinaban curiosos. Hablaban en un lenguaje desconocido y se movían agitados. Cerré los ojos ansiando soñarla nuevamente. Como no sabía su nombre, la había bautizado Danahel que era el nombre de la mujer que más hube amado tiempo atrás, cuando era cien por cien humano.
Uno de los médicos conectó unos tubos a mi brazo cibernético y comenzó a extraer líquidos de varios colores. Otro meneaba la cabeza y no se quedaba quieto. Danahel apareció otra vez y ahora poseía un cuerpo femenino humanoide. Sonreía y se asomaba por detrás de los médicos. Alzaba mi mano para alcanzarla pero ella se alejaba cada vez. Me agité en la camilla y gemí su nombre. El primer médico se acercó y me observó con una mirada borrosa. Miró al otro y dijo en voz alta algunas palabras que pude entender.
—Catatonia. Ejército diezmado. Muerte interior. Irrecuperable.
Entre las figuras e ideas borrosas alcancé a comprender que aquello que me hacía desear la presencia de Danahel era el producto del líquido viscoso que ella me inyectara en el fragor de la batalla. Afectaba el centro nervioso y lo modificaba. No era amor entonces, sino un arma tan letal como nuestros propios rayos de energía. No mataban al enemigo, sólo lo diezmaban plagándolo de heridos de muerte interior. Era una estrategia tan antigua como la propia guerra. Un soldado muerto no genera más pérdidas que la propia baja. Uno herido retrasa y produce gastos. Millares de muertos en vida podrían hacernos perder la guerra.
Por eso, cuando el otro médico dijo “Eutanasia” recibí la noticia con alivio. Por eso cuando la aguja brilló en el aire y trazó una parábola hasta alcanzar mi brazo, me sentí agradecido.
Danahel, lejana, me miró angustiada y mientras el veneno recorría mi sangre, se despidió para ya no volver.

miércoles, 15 de julio de 2009

Cada día - Sergio Patiño Migoya


Un hombre viaja cada día en tren desde su casita en el extrarradio hasta la capital, al trabajo. En un punto concreto del trayecto, levanta siempre la cabeza del diario y mira por la ventanilla. Allí está, en medio de un campo aledaño a la vía, rodeada de verde y amapolas, cada mañana, una niña vestida con el uniforme escolar y dos lazos celestes sujetando unas simpáticas coletas. Cuando escucha el tren, la niña deja su mochilita sobre la hierba, abre los brazos y empieza a balancearse hacia los lados como un avión, como, tal vez, un espantapájaros que quisiera saludar al tren y no pudiera. El hombre siempre le devuelve el saludo aun consciente de que ella no lo ve. Es feliz en ese instante, la aparición de la niña es para él como un buen augurio con el que comenzar la jornada.
Todo cambia el día en que el hombre deja que su pensamiento lo traicione. Se plantea la posibilidad de que algún día mirará por la ventanilla y la niña no estará allí. ¡Qué terrible! Tan terrible que desde entonces, cuando el tren se aproxima al campo de amapolas, hunde más sus ojos en el diario, se prohibe mirar afuera para poder imaginar que la niña sigue ahí, que siempre estará ahí, que el tren la deja atrás una vez más con sus bracitos abiertos al cielo y que no sea al revés, que ella lo haya dejado atrás a él, que se haya quitado los lazos de las coletas y haya seguido su camino, los brazos sabiendo ya volar.

Tomado de: http://breventosybrevesias.blogspot.com/

A los espejos - Dagoberto Friguglietti


Me enteré que durante un tiempo Pablo no anduvo bien emocionalmente, que solía tener ideas y comportamientos extraños. Supe que una mañana se paró frente a un espejo bien grande y con gestos ampulosos denotó toda su bronca, mirándose de frente y de perfil hasta encontrar la pose que mejor lo reflejara. Enseguida ensayó el habla con una voz tan gruesa y áspera que parecía arrastrada desde el fondo de la garganta; sus medias palabras, apretadas y trabajosas, eran evidencia de problemas. Tuvo entonces la extravagante idea de grabar en un viejo Geloso lo que iba a decir: “voy a interpelar a los espejos que nos miran sin reflejar pieles y rostros con mudanzas en un monótono interlunio, y callan. ¿Por qué no delatan a los que fingen si con la mirada del que posa les alcanza? Si la figura reflejada adquiere fuerza gracias a la autenticidad de las formas que vienen desde adentro es justamente en soledad cuando uno mejor logra desnudarse. ¿Por qué los espejos no tienen el coraje de mostrarnos de verdad cómo somos? Quiero interpelar a esos espejos…y decirles desde el alma que se animen a denunciarnos tal cual somos en un viaje de ida y vuelta sin distracciones ni ropajes. Voy a denunciarlos por falsía porque no creo lo que dicen”. No había dudas que a Pablo lo atormentaba algo.
Días después tuve un encuentro con él. Su comportamiento resultaba tan extraño como inusual y nada sabía yo acerca del motivo. Recién comencé a saberlo cuando me hizo escuchar esa grabación, y a sospechar que su raro estado tenía relación con su acostumbrada manera de fingir. Incluso comprobé más tarde que no era capaz de reconocer el gran desasosiego que le producía vivir así. Cuando al final me confesó su angustiosa situación me conmoví. Me dijo que llegó a pensar cosas tan desmesuradas como que la cicatriz en su rostro era fiel reflejo de cuánto lo embargaba la pesadumbre, y que preso del pasado sentía que esa marca indeleble era una amarga secuela, un resabio de viejos engaños y fracasos. Llegó a decir que la cicatriz le reprochaba desde lo profundo de su espesura: “estoy en tu mismísima cara porque lo quiere la memoria. Te miro, te siento, y no me acostumbro aún a tus lacerados gestos que intimidan, ni a la desnudes de las palabras que pones en tu boca, siempre hirientes por su filo; ni a tu elocuencia muchas veces sanguinaria, por demás egoísta. Estoy aquí por dolor y a tiempo te prevengo que un día cualquiera esto terminará peor. Soy la que avisa malos presagios. ¿Recuerdas…o acaso olvidaste tus engaños? Una y otra vez te atreviste a marchitar nada menos que la confianza, haciendo perder su belleza. Y estoy a pasos de hacerte doler para que se te escape un sollozo. ¡Quiero prevenirte a vos, que mataste al amor y continúas descaradamente vivo, como si no te bastara la interrupción hacia ese paraíso que es la confianza, que no te sigas engañando, y por favor no culpes más a los espejos!
Enterado yo que Pablo tenía percepciones como esas no pude evitar preocuparme aún más recomendándole una consulta profesional.
Pablo finalmente pasó esa mañana sin otros sobresaltos y recuperado de su pesadumbre no dudó en tomar una decisión. Por la tarde, a la hora que acostumbraba caminar por el parque, llamó a Cecilia, una ex novia, concertando una cita con ella. En ese momento Pablo habló en forma temblorosa y entrecortada, sin embargo Cecilia no le hizo comentarios y pareció finalmente aceptarle la invitación. Se reunirían esa misma noche en un viejo bar donde circulaba poca gente. El hizo preparar una mesa con candelabros y velas encendidas, gesto demasiado ampuloso para la sencillez del lugar. El horario del encuentro fue fijado de común acuerdo a las nueve. Pablo llegó minutos antes y mientras esperaba reflexionó acerca de lo que quería decir, cuánta pasión ponerle a su súplica para que ella lo perdonase. Pasaron quince minutos, luego treinta y Cecilia finalmente no apareció. Pablo pasó de estar confuso, luego preocupado, a mostrarse por fin bien irritado. Le costó entender la ausencia de Cecilia pero se prometió llamarla hasta conseguir el perdón por aquello que él había cometido. De mala gana asumió su evidente pero“a la postre pasajera derrota” y quiso emprender la retirada.
Antes de abandonar el lugar cruzó su mirada con una joven que acababa de ingresar tiritando de frío y suplicando “un café bien caliente por favor”. Pablo entonces decidió quedarse, habiéndose olvidado aquello que hacía minutos nomás lo tenía preocupado. Desde que la vio supo que la mujer le había gustado y que había reciprocidad. En segundos pergeño una estrategia de seducción y plenamente decidido intentó conquistarla. Inventó una historia cualquiera con tal de entrar en conversación. Ella respondió siempre con una sonrisa rápida, transparente, jovial. Él dijo que era un estudiante avanzado de arqueología y otras cosas más, todo producto de su jugosa imaginación. Al rato su prédica dio frutos y ambos se fueron juntos para comenzar una historia que no se bien cuánto duró. En aquel momento Cecilia se le borró de la cabeza así como del corazón la pesadumbre. Pablo no tuvo lugar donde acomodar remordimientos sino más bien le nació un resquicio para otra cuota de cinismo: un sutil pensamiento le recordó casualmente a los espejos. Convencido que tenía sus razones repitió aquello de…“los espejos no nos muestran en realidad cómo somos. De nuevo los maldigo, denuncio, y sentencio por falsía porque no creo fielmente lo que dicen”, mofándose porque la cicatriz debería esperar la concreción de su presagio.
Por lo poco que pude saber, Pablo hoy continúa yendo solo por la vida.

lunes, 13 de julio de 2009

Mamá y papá – Francisco Costantini


Mamá y papá tuvieron un accidente feo y se ausentaron por mucho tiempo. Gente extraña y amable cuidó durante esas semanas penosas a Luquitas. Pero un día mamá y papá volvieron. Luquitas corría en torno a ellos, dando brincos, se subía a los hombros de papá para que le hiciera caballito, se dormía en los brazos de mamá mientras ella miraba sus novelas de la tarde... Él los notaba un poco distintos, seguramente como consecuencia del feo accidente, pero estaba feliz de que ellos hubieran regresado. Cada tanto venían hombres raros y se encerraban horas en la oficina a hablar con sus padres. A Luquitas lo dejaban jugando en el living con su consola de realidad virtual y no los molestaba, a pesar de la intriga.
Una mañana, mientras Luquitas dibujaba sus primeros números en el cuaderno escolar, a mamá se le cayó, tal vez del bolsillo pensó el niño, una chapita rectangular, muy bonita por su brillo. La misma tenía grabada unas letras que Luquitas deletreó —SATEmPaFaDA— no sin esfuerzo y, debajo, una serie extensa de números. Supo que se trataba de un número telefónico, así que ansioso por comprobar sus nuevos conocimientos, corrió hasta el videoteléfono y apretó, lentamente, cada dígito y, luego, como había visto hacer a papá, el botón verde. Un cosquilleo le recorrió el vientre cuando escuchó el tono de llamada. Al fin de una larga espera, una cara redonda de mujer apareció en la pantalla y dijo algo que Luquitas no consiguió comprender:
—Buenas tardes, Servicio de Androides Tutores Emuladores de Padres Fallecidos, Desaparecidos o Ausentes, ¿en qué puedo ayudarlo?

Penélope - Antonio Cruz


Mientras teje de manera monótona piensa en lo que ha sido su vida. Un inmenso páramo de soledad y aburrimiento.
Desde que ella recuerda lo único que ha hecho es tejer.
Le hubiese gustado tener hijos. Con ellos se sentiría más acompañada.
Pero está sola.
Agobiada, deja el tejido y se dispone a dormir.
Despierta sobresaltada y sintiendo su carne invadida. En su confusión tiene un instante de lucidez para darse cuenta que además de su miedo siente un extraño y cálido placer que estremece sus entrañas. Y lo disfruta.
Al momento siguiente vence su instinto. Atenaza al intruso con fuerza inaudita mientras muerde con furia escalofriante. El temerario asaltante se debate en desesperada agonía.
Apenas un relámpago de tiempo y los movimientos convulsivos cesan. El atacante está inerte, inmóvil, muerto.
Toma conciencia de lo que acaba de hacer.
Pero no siente remordimientos ni repulsión.
Sin un gesto de repugnancia arrastra el cadáver mientras comienza a babear adelantando el festín que se dará en un rato.
Sin remordimientos.
Sin arrepentimientos.
Sin culpas.
Al fin de cuentas, lo único que hará es cumplir con una ley natural.
Todas las arañas de su género matan a los machos durante la cópula y luego los devoran.

sábado, 11 de julio de 2009

Propiedad privada - Gabriela Aguilera


“Puta”, dices, aplastándome en la cama. Me acaricias en medio segundo, metes tu lengua en mi boca. Cuando te muerdo y saboreo tu sangre, muerdes también y me volteas sin darme tiempo a decir que sí. Tu furia revienta porque creíste algo que no ocurrió, pero que dejé entrever en una frase dicha sólo para provocarte, mirándote, mientras revolvía un café. Siempre dijiste que no te importaba que hubiera alguien más y yo quise saber si era cierto. Sonriendo, contestaste que cada uno es libre de hacer lo que quiera. Después de eso fuimos al Cero Catorce, como todas las veces.
“Puta”, aseguras, arrastrando saliva en mi oído, agarrándome del pelo, inmovilizándome, aplastando mi cabeza contra la almohada, ahogando mi voz. Está lloviendo afuera pero no puedo escuchar el sonido del agua. Tus palabras llenan este cuarto rentado.
“Puta”, murmuras sin detenerte y no me permites pedir nada, abriéndome las piernas con la fuerza de las tuyas, investigando otros caminos, rompiéndome en dos. Resisto el embate, intento atraparte, acariciar tu mano que esposa las mías, frenar lo que quieres hacer, lo que haces ahora conmigo boca abajo, vencida boca abajo.
“Puta”, deslizas, en la cadencia de una ternura que no esperaba, dejando caer tu cabeza junto a la mía, revueltos los dos en el sudor y la sangre, descansando en el placer, la respiración entrecortada, el dolor de las heridas, la humedad que mancha la sábana.
Es noche afuera y oigo tu voz diciendo “Ahora sí eres mía”. Y después de un minuto agregas “Nadie más. Nadie. Nunca más”.

Construcciones sobre el ojo - Mónica Sánchez Escuer


En este pequeño cráter cabe el orbe entero. Algo en sus bordes da vértigo, perturba. Parece un hoyo negro en medio de la carne. Un grito mudo. Tal vez es la boca del ojo, la fuente de todas sus tristezas. O quizá el sexo abierto de un cuerpo que espera. Es todo lo que podemos ver, lo que imaginamos, lo que nunca habíamos visto.
Tomar una fotografía es resaltar un instante o un detalle que para otros ha pasado de largo, ese doblez en la vieja cortina de un teatro, o los pliegues de la sombra cayendo como lluvia sobre un muro rugoso. Pero lo cierto es que en la fotografía, aunque nos muestra un trozo de realidad, hay siempre invención: el fotógrafo descubre y en su encuadre compone. Vemos lo que él nos muestra, lo que su ojo busca y, al encontrar, construye. El encuentro con el instante, con el detalle, nunca es totalmente fortuito; y Edgar Ladrón de Guevara lo sabe de sobra, por eso no sale a las calles a cazar arrugas en el asfalto ni a buscar atardeceres en los rostros del metro. No, Edgar nos muestra que cada ojo crea sus propios universos, que no hay azar ni fortuna en la mirada, sólo, tal vez, como decía Stravinsky, el “presagio de un descubrimiento”. No le interesan retratos ni líneas que sean límites: los ojos que construye no tienen contornos, se expanden o compactan, se pulverizan como tierra en la ventisca.
Tomado de: http://monicaescuer.blogspot.com/

viernes, 10 de julio de 2009

Condiciones climatológicas - Alejandro Ramírez Giraldo


Sólo quien vive en el trópico pueden entender que es posible que llueva en cualquier momento del día. En un día soleado y despejado, sin previo aviso y sin necesidad de un fenómeno meteorológico importante, se viene un aguacero de grandes magnitudes.
Yo, por ejemplo, creí durante mucho tiempo que vivía en la ciudad más lluviosa del mundo. Siempre estaba lloviendo en el sector donde vivía, estudiaba, trabajaba o simplemente me divertía. No era raro que pudiera mirar desde la terraza del lugar donde estuviera que en el resto de la ciudad no llovía y que incluso hacía un calor canicular. Pero nunca me atreví a pensar en cosas extrañas porque no soy un hombre propenso a ideas esotéricas.
Mas con el paso del tiempo empecé a percatarme de mi extraña realidad. Y no sólo yo, también las personas de mi círculo: siempre llovía donde yo estaba. Sumamente extraño, sí, pero esa idea la despojé de todo manto de superstición.
Aunque era posible observar una enorme nube siguiéndome por toda la ciudad: estuviera en la casa, en el trabajo, en la universidad o simplemente tomándome unas copas con algunos amigos. Y debido a eso mi closet se llenó de chaquetas, bufandas, guantes y paraguas.
Poco a poco la situación se complicó. Aunque ya me había acostumbrado a la lluvia no dejaba de estar constipado la mayor parte del tiempo. Además una recurrente neumonía comenzaba a complicarme la existencia. Pero todo eso era soportable con relación a lo que luego sucedió: la nube empezó a encogerse lentamente hasta convertirse en una minúscula mancha gris en el cielo. ¡Gracias a Dios!, grité, se acabó esa extraña persecución. Qué tonto fui, no era más que el principio de otra persecución más despiadada: esa minúscula mancha gris empezó a asolarme a mí sólo... siguiéndome sin sosiego adonde quiera que fuera... mojándome sin compasión... haciéndome llevar siempre ropa de invierno y el paraguas abierto... y obligándome a la ridícula situación de tener que esperar en una acera el cambio de luz del semáforo, sosteniendo el infaltable paraguas y tiritando de frío, mientras a mi alrededor (¡a sólo unos centímetros de mí!) la gente lucía ropa de verano y me miraba con suspicacia como a un apestado fugitivo.
Además a esa minúscula mancha gris últimamente le ha dado por ensayar con las tormentas eléctricas.
Tomado de: http://cuentominicuento.blogspot.com/

Sobre el autor: Alejandro Ramírez Giraldo

Último momento - Antonio Cruz


Un extraño incendio, que todavía no pudo ser sofocado, asoló varios distritos de Roma a última hora de ayer. Las llamas, que podían verse desde varios kilómetros, destruyeron casi todas las viviendas de diversas zonas suburbanas.
Una fuente de la oposición, que prefirió mantener el anonimato, dijo que el emperador Nerón, quien sería el responsable del siniestro, disfrutó del dantesco espectáculo mientras tocaba la lira y entonaba curiosas canciones, aunque él, entrevistado más tarde por nuestro corresponsal, negó enfáticamente la especie. “Yo estaba descansando con Popea en Antium desde donde tuve que regresar de manera urgente cuando me informaron del siniestro” sostuvo.
Asimismo dijo que ordenará una profunda investigación para encontrar a los culpables. “No tengo dudas de que esto fue un atentado de esos subversivos que se hacen llamar cristianos con apoyo del exterior y sepa el pueblo que no descansaremos hasta que paguen su culpa” dijo muy ofuscado. Al cierre de nuestra edición se habían iniciado redadas por los barrios bajos. No se descartan detenciones y ejecuciones sumarias como ha acontecido en los últimos meses.

Y volvió... - Rosi Garita


La busqué por toda la casa a trompicones, desesperado abrí la ventana y la llamé a grito pelado: ¡Zeneida… Zeneida...! De respuesta solo escuché el bramido del mar que desde ahí se veía como una hendija azul entre el trapo negro que cubría el cielo. Encalabrinado como estaba, rasgué las cortinas, las arranqué y las tiré al suelo. De la repisa que ella había clavado junto a la ventana, tiré las plantas, que una vez le oí decir que eran violetas y que ella había plantado y cuidaba con tanto esmero. Fui al baño e hice lo mismo. No quedó nada en su sitio. Pasé por el comedor y en la mesa había una chirimoya madura, me le quedé mirando con odio. Extendí el puño y la aplasté de un pescozón. La fruta aplastada se extendió por la mesa dibujando un mapa y a mí me llegó un chingrete al ojo que resbaló dulzón por media cara.

La buscaba, la buscaba como un animal verriondo. ¿Cuántos días habían pasado? Fui al closet, lo abrí con las dos manos esperando encontrar yo no se qué; pasé la mano por sus vestidos que colgaban, y exhalaron el olor de su perfume, eso me hizo pensar que no hacía mucho había estado ahí. Me di vuelta y repasé con la vista, el teléfono, el espejo, el tocador… En la cama, aún se encontraba el libro que ella estuvo leyendo. De un salto llegué a la salita donde tenía la computadora. Estaba prendida todavía… ¡No puede ser, no puede ser, no puede ser! Le grité a las paredes.

Todo alrededor estaba lleno de sombras, aunque la luz estaba encendida. Eran sombras que se podían tocar con la mano y hacerse trizas, o quizá era la locura mía. Metí la cara en las sábanas y lloré. Lloré hasta sumirme de nuevo en la negrura de mis sombras, que me venían rodeando desde el día que ella murió. Y creo que perdí el conocimiento. Cuando desperté, quise salir de ahí. A tropezones, pegando en las puertas y paredes llegué hasta la ventana de atrás y me asomé, en el muro detrás del jardincito solo suyo, parpadearon como ahorcados los polipodios que ahí colgaban. Sentí vahídos. Jamás hubiera pensado en la muerte, en la mía, por mi propia mano. Me hubiera gustado lanzarme por ahí, si estuviera lo suficientemente alto como para acabar de una vez. Corrí a la puerta para huir de ese lugar donde todo era ella y ella no estaba. Puse las dos manos en la puerta de salida y apoyé mi débil cabeza en ella. Los recuerdos me llegaban a golpes. Su entierro a mediodía. Recuerdo la sombra de un pájaro que trazó su vuelo en la tierra y se quedó pegada a mis zapatos. Recordaba flores y gente. Pero todo era nubloso. En medio de la tierra que caía sobre su caja, recuerdo a su madre llorando. El vestido que le pusieron… No había nada claro para mí, solo que había muerto. Había muerto. Ya no estaba más. Nunca más.

No se cómo pasó, ni porqué. Me sentía débil, las piernas no me sostenían. Fui resbalando y caí de rodillas en el piso. Empecé a llorar de nuevo. Fue cuando sentí su mano en mi hombro. Me ayudó a levantarme. La miré como si mirara un espectro, pero su dulce mirada me calmó. Era ella. Seguía muerta, llevaba el vestido con que la habían sepultado, hasta los ruedos los tenía llenos de tierra. Pero estaba ahí. Me sonrió y delicadamente me condujo hasta el dormitorio. Con su mano derecha apartó las pequeñas sombras que como telarañas me rodeaban continuamente desde su muerte. La tomé de la mano, su mano fría, tan querida. De paso al dormitorio entró a la salita donde estaba la computadora, se detuvo ante ella, y sin soltar mi mano, fue a my share folder y buscó. Luego se escuchó por todos los espacios de su apartamento que era solo suyo, la guitarra de Andrés Segovia que ella seguía amando desde sus sombras, y que amó desde antes de morirse. Entonces me empujó a la puerta y me llevó al dormitorio. El viento entró por la ventana que yo había dejado abierta y movió las persianas temperando el aire. Se sentó en el borde de la cama y me sonrió de nuevo atrayéndome hacia ella. Ya me sentía calmado y la abracé. Besé sus labios, que alguien había pintado de un rosa subido, que ella no usaba y no hubiera usado jamás. Fue cuando pensé, que si le hubieran consultado cuando estaba viva, que si le pintaban los labios de ese color, hubiera dicho: ¡ni muerta!
Así son las cosas en la vida. Muy diferentes, muy diferentes… Entonces, volví a besarla. Ella se recostó. Le desabroché el vestido. Me temblaban un poco las manos al tantear la muselina fría del vestido que usara dentro de su ataúd. Me hubiera gustado que se lo hubiera cambiado, pero era pedir demasiado. A saber de dónde venía la pobre. La acaricié. Estaba fría. No había razón para que no lo estuviera. La desnudé completamente. Su cuerpo seguía tan bello como siempre, si no hubiera sido por eso, por la herida. La herida mal cosida de la autopsia. Cubrí la herida delicadamente con una esquina de la sábana, no porque me molestara verla, sino, porque, temía hacerle daño al amarla…
Desde ese día, así, muerta y fría, vive conmigo. A la herida… ya me acostumbré.

Solución final — Sergio Gaut vel Harman


En el observatorio lo tenían por lento porque hablaba poco, aunque escuchaba mucho, escuchaba todo, en realidad. Hablaban del asteroide que fatalmente chocará contra la Tierra en 2028, o en la siguiente pasada, en el 2036. Y él no decía nada, pero se angustiaba.
—Usted ya no va a estar, don Felipe, no se preocupe —le dijo un día Torres Anderson, el astrónomo que se había entrenado en la NASA para subir algún día y limpiarle los mocos al Hubble—. ¿Cuántos años tiene? Más de sesenta.
Cuando pase el asteroide ya va a estar todo comido por los gusanos.
Pero Felipe se preocupaba igual y aunque no tenía hijos ni nietos la perspectiva de que la humanidad desapareciera, como había ocurrido con los dinosaurios, no le gustaba en absoluto.
Por eso, cuando se quedaba solo, limpiando el polvo, los papeles, las cáscaras de frutas y las colillas de cigarrillos fumados a escondidas, prendía todas las computadoras y probaba combinaciones de teclas con la inocente intención de hacer desaparecer al asteroide. No lo logró, por cierto, o no directamente.
—Che, loco —dijo una mañana Torres Anderson toqueteando el teclado como un poseso—. Júpiter, ¿dónde mierda se metió Júpiter?

jueves, 9 de julio de 2009

Estimulación casera - Daniel Frini



—¡Dale nomás! —decía la madre—. ¡Seguí con la guitarrita tocando idioteces!
—¡Andá a trabajar, atorrante! —decía el padre—; ¿o creés que te voy a mantener toda la vida?
—¡Soy un artista! —decía el hijo—; ¡las musas han venido a mi lado y me dictan mi obra magna!
—Pásenme la sal —decía el abuelo.
—¡Generaciones venideras alabarán mi genio! —decía el hijo.
—¿Generaciones venideras? —decía el padre—. ¡Lo único que veo venir es que mañana venís a la obra conmigo, a revolear ladrillos!
—¡Blasfemo! —decía el hijo.
—¡La puta que te parió! —decía el padre.
—¿Y yo qué tengo que ver? —decía la madre.
—¿Me pasan la sal? —decía el abuelo.
—¡Soy un artista! —decía el hijo—. ¡debo acatar el llamado de Euterpe!
—¿Quién carajo es esa? —decía el padre.
—La musa de la música... —decía la madre.
—¡La sal, porca miseria! —decía el abuelo.
—¡Vas a acatar el llamado de la musa del pastón de cemento! —decía el padre.
—Ella me inspira, me estimula... —decía el hijo.
—¡A vos te va a estimular un patadón en el culo! —decía el padre.
—¡La sal!¡la sal!¡la sal!¡la sal! —decía el abuelo.
—Pero nene...tenés que trabajar. ¿Por qué no dejás la guitarra para los fines de semana? —decía la madre.
—Para la creación no hay tiempo ni momentos —decía el hijo.
—¡Para la joda, querés decir! ¡Para trabajar sí hay tiempos! ¡Mañana a las seis te quiero conmigo, cagándote bien cagado de frio! —decía el padre.
—¡Cuando me recuerde la historia, dirá, también, que mi padre era un tirano! —decía el hijo.
—¡Y mi hijo un pelotudo! —decía el padre.
—¿Me pasan la sal? —decía el abuelo.
—Pero viejo... —decía la madre.
—¡Viejo, las pelotas! —decía el padre.
—Te va a subir la presión ... —decía la madre.
—¡Ahora lo defendés! —decía el padre—. ¡A este sinvergüenza, defendés!
—Ustedes no me comprenden… —decía el hijo.
—Madonna santa... Las milanesas no tienen sal —decía el abuelo.
—¡Termínela con la sal! —decía el padre.
—¡No te metás con papá! —decía la madre.
—¡Viejo de mierda, es más zángano que tu hijo! —decía el padre.
—¿A quién le decís viejo de mierda? ¡Que si no fuera por él, que nos ayudó con la casa, hoy me tendrías viviendo en una villa miseria! —decía la madre.
—¡Dejate de joder...! —decía el padre.
—¿Quién está jodiendo? ¿O el señor se cree que con la porquería de sueldo que trae, alcanza? —decía la madre.
—¡¿Porquería de sueldo?! ¿Y vos que mierda aportás? ¡Y arriba hay que mantener a tu viejo! —decía el padre.
—Me voy a tocar la guitarra a mi pieza... —decía el hijo.
—¿Me van a pasar o no la sal? —decía el abuelo.

martes, 7 de julio de 2009

Odradek, el Centauro - Héctor Ranea


Me atajó y me dijo que venía de Helicón. Yo tenía una leve noción de esa montaña, tal vez citada en una de las tragedias desconocidas de Sófocles que había encontrado en la Biblioteca de Bagdad cuando la asaltamos.
Insistió tanto en hablar conmigo que pensé que era un yiro y como andaba medio solo desde hacía tiempo, me quedé conversando con ella hasta bien tarde. Ahí, en la Isla de Elba, me enamoré de una Musa.
Me contó que su hermana era su madre, Mnemósine, pero que un tal Pausanias estaba tan horrorizado cuando supo la verdad, que la hizo figurar como su madre. Ella era, supuestamente, Meletea. Y me prometió que iríamos a su casa en Firenze, donde residía desde hacía siglos, a encontrarnos con sus otras dos hermanas, Mnemea y Aedea.
Yo la dejaba hablar, en realidad más preocupado por saber qué llevaba debajo de sus ropas que de su supuesta historia. Me importaba un bledo que fuera buena en meditación y esas pamplinas, más vale tenía otras intenciones y sólo me reprochaba haberme tomado media botella de vino aleático antes de verla aparecer.
El asunto que la preocupaba no era mi dinero, aparentemente, por lo que colegí que no era tan puta como parecía. Pero era una bella mujer en sus cuarenta y pocos que tenía, por supuesto, sus encantos intactos.
Pero no había caso. Sólo hablaba y hablaba de ese centauro que la había llevado a la isla, Odradek, lo llamaba. Pero yo había leído de Odradek en algún ensayo de Benjamin, así que no entendía qué hacía un corderito suave convertido en un centauro, que uno se los imagina fuertes y poco amigos de modales suaves.
Ahí estaba esa Musa. Ahí estaba yo. Por algún lugar se había ido el Sol y la acción lunar de esa mujer me estaba entibiando demasiado otras partes del cuerpo, quitándole sangre al cerebro.
No sé cómo. Pero realmente no sé cómo, no es que no lo quiera decir, al día siguiente, sin conciencia de haber consumado nada con esta bella griega, estábamos en Firenze con sus hermanas.
Vivían en una casa con jardín, bellísima y secreta, y cada una en su cuarto me prometía con la mirada lo que olvidaba yo al día siguiente con la llegada del Sol. Mnemea era, creo, artífice de tal encanto. Aedea me enloquecía con su voz que me transportaba a los muertos de la guerra, a los gritos de las mujeres que perdían sus hijos bajo mis manos y a los más sublimes cantos de amor que jamás hubiera yo escuchado. Después, Meletea me daba paz, olvidándome de todo.
Conocí a Mnemósine: no podría decir si era su madre o su hermana, de modo que me quedé con la versión de que fue su hermana, más por gusto por lo escabroso, que en honor a la verdad.
Me comentaron las Musas que en una época sonaban como las tres cuerdas de la lira y por eso un poeta les inventó hermanas. De ahí en más, aparecieron falsas Musas, Musas apócrifas. Inútil que repita todos los posibles nombres. Reconstruiría el registro de todas las voces que nombran la memoria, las voces, los cantos, las formas de bailar, los modos de llorar con la música. Todo tiene su Musa, parecían decirme las hermanas.
Ellas pueblan jardines o plazas, de modo que hoy es posible encontrarlas vestidas en forma extraña, aunque hay ciudades que ya no quieren habitar, ciertamente. Son aquellas adonde las quiere llevar Odradek, para calmar a la humanidad, pero ellas tienen justificados temores de que eso las desgaste demasiado.
Una mañana en la que mis Musas me dejaron libre, fui a la Plaza San Marco. Conocía un bar en el que hacían unas masas rellenas de crema pastelera que eran una delicia y decidí compartirlas con ellas. En el trayecto, un hombrecito muy singular me dio un volante anunciando el Circo del enano Kedardo, una especie de muñeco bastante vulgar, por la apariencia de la foto.
Las Musas quedaron, al parecer, encantadas con las masas y con la idea de ir al Circo. Jamás debieron hacerme caso. Una vez allí, la estupidez abismal se me hizo patente pues el nombre del enano mutante era el del centauro tan temido escrito al revés.
Desde entonces no he tenido más noticias de mis Musas, pero puedo recordar cada vez que tengo sexo con una mujer desde entonces. Eso sí. No tengo más paz. Vuelvo a Elba por más vino aleático.

Ella - Bárbara Wall


Se escuchaban la teclas de una antigua Remington en un papel que estaba en blanco. En ese escritorio había un vaso con whisky, las aspas del ventilador de techo rodaban como si de un remolino se tratara, todo estaba en una completa desolación. El hielo se había deshecho ya, la máquina de escribir seguía sonando, la alfombra denotaba que unos tacones la habían pisado, muy fuertemente.
La ducha estaba lista, se escuchaba al fondo del pasillo en aquel apartamento; las dos puertas de los dormitorios estaban entreabiertas y unos susurros se dejaban escuchar cuando se acercaban más.
Ella estaba hecha un lío, no sabía que hacer con ese trabajo, con la soledad que carcomía sus entrañas, por su edad, por no querer saber más acerca del “que dirán”. Estaba en posición fetal, sentada en ese solitario cuarto de baño, desnuda, llorando, por un bloqueo, por una máquina de escribir que no servía, por su vida que estaba perdiendo.
Todo lo había abandonado para ese instante, ya nada le importaba, dejó que la pequeña aguja del tocadiscos saltara sobre aquel disco de jazz que tanto le gustaba. Se sentía perdida, ya nada valía para ella.
Era la vida de una escritora, pensaba para sí. No quiero más preguntas, no quiero estar aquí, quiero más libertad, me quiero a mí, gritaba llorando bajo el agua de esa ducha tibia que se tornaba fría ante sus nervios. Estaba estancada en un lugar que no le pertenecía, al que no sabía cómo había llegado, ni por qué. Siguió por horas llorando por lo que era, mas no por lo que fue, ya que no lo recordaba.
De repente se escuchó de nuevo el rasguido de ese ventilador y las teclas de esa máquina de escribir sobre una hoja en blanco, eran más fuertes que sus gritos y un estallido rompió la monotonía del ambiente. Una mancha cayó sobre la alfombra, alguien había tirado el vaso de whisky al suelo y había roto en pedazos el vaso.
Se vieron unas llaves que ciertas manos dejaron caer sobre el escritorio y unos pasos caminaron directamente hacia el baño, la luz estaba apagada. Había sangre derramada en la tina pero ya no había nadie; nadie excepto Ella que estaba harta de llegar desde la calle y volver a la rutina de siempre. Esa agonía que poco a poco la estaba matando. No se sorprendió por lo que había visto, estaba realmente furiosa y era más que una mujer para ese lugar y esa época. Sabía que no era la primera vez que pasaba, su mente era muy fuerte y le jugaba esas malas pasadas, eso de lo que no podía acordarse más tarde, su llamada esquizofrenia.
Se lavó las manos con agua fría y su cara con jabón de olivo, se miró al espejo mientras se secaba con una toalla, vio sus ojos y sus ojeras, su palidez, no había comido; ahora sólo escuchaba esa tonada con ese trompetista que tanto le gustaba, Miles Davis; decidió ir a su dormitorio y así encontrar una nueva historia, una nueva imagen, quería descansar de esa vida, tomó sus medicamentos, se desvistió tratando de conservar la calma, primero los zapatos, la falda, su saco, y mientras seguía con su blusa de seda, fue quitando poco a poco sus medias, cuidando que no se rasgaran, todo bajo la luz de su lámpara de noche, se deshizo de todo lo demás y ya en la cama quedó sumergida entre las sábanas mientras se ocultaba tras la oscuridad de aquellas cortinas, la máquina; la vieja Remington dejó de escribir. El tocadiscos siguió sonando y las lágrimas en la ducha siguieron corriendo.
Habían pasado ya varios días… Ella no se había percatado de ello. Se había suicidado y ya estaba muerta… su alma rondaba en ese apartamento y ella pensaba que era sólo uno más de sus trastornos psicológicos. No podía descansar, nunca más podría hacerlo.

De diarios - José Luis Vasconcelos


Querido diario:
Hoy estoy melancólico y el recuerdo de mi padre nubla cualquier posibilidad de alegría.
Lo extraño tanto que —no me duele confesarlo—, odiaba hasta su sombra, porque después de las cuatro de la tarde, invariablemente, ponía sus ojos en blanco, como huevos cocidos y empezaba a balar.
Y no es que me importara que mis amigos se rieran de él. Total, la gente se ríe de cualquier bobería. Pero uno, desde lo más hondo, siempre desea que los seres amados no sean tocados por los demás ni con el pétalo de una risa.
Algunas veces pasaba la vecina y él apretaba esos glúteos enormes; la mujer serenamente le decía: "Hola don Emeterio, cada vez pellizca usted mejor"...
Por lo demás, era un señor normal como cualquiera. Es cierto que se quitaba las piernas para dormir —nunca lo negaré—, pero el dedo gordo de su pie le causaba profundos malestares.... Carajo, siempre sospeché que tenía gota y nunca fue con el veterinario.
Una vez, me parece verlo, sin más ni más extrajo su dentadura con todo y maxilar inferior...
—¡Papá, no hagas eso, es de mala educación sacarse los dientes cuando uno come! —dije.
—Tenía comezón —contestó. Tan inocente como era, luego rió y escupió la lengua.
Por eso, cuando dan las seis y media —más o menos— su imagen empaña algunas tardes y las convierte en mendrugos.
Me hubiera gustado ser como él, aunque mi sombra dice que no todos tenemos el don de la simpatía.
Bueno, a veces he pillado a mi perro atacarse de risa cuando introduzco mi mano por una oreja y la saco por la otra... Pero eso es harina de otro costal.
Debo partir, es hora de colocar nuevamente cada uno de los cabellos que me arranqué mientras escribía.
Hasta mañana, querido diario...
Tomado de: http://rojanota.blogspot.com/

Inefable - Susana Arroyo-Furphy


No sé cómo ni4 en qué edstoy escribiendo. No sé si escribir en un teclado iumaginario sea sensato, conveniente, prudente o al menos sirva para aklgo.
No sé si cometo errores tipográficos, creo quesí. No leo lo que escribo. Normalmente soy buena en lo que antiguamentre se llamaba mecanografìa. Pero hoy todo el mundo escribe en el tecladop de la computadora y puede regresar, corregir, releer y volver a escribir con gran faxilidad. Yo no. No veo nada. En fin,
Ddoy return para usar punto y aparte auqnue no sé si lo uso correctamente. Es màs, no hay teclado alguno ni monitor ni computador, nada. Escribo desde la invisibilidad del luagr en el que estoy. Pero esta necesidadf de escribir, vaya necesidad en estas circumstancias, me hace mover mis dedos como si toacara el piqano pero como no sé tocar el piano, escribo. Lo hago aquí, en la semioscuridad de este ¿...lugar? ¿Dónde estaré? No lo sè pero un yo interno me dice que tengo que escribir, debo continuarr ytratar de explicarle al mundo. bueno, a quien puedea leer mis ¿...letras? en algun lugar de un gran país. ¿no dijo eso Duncan dhu?
Sucedió mientras trabajaba en el proyecto de los diarios del monjke capuchjino. Yo como siempre leía en un monitor y registraba los datos en el otrop. El proceso de transcirpción se ha vuelto casi mecánico, conozco su escritura tanto o ma´s que la mía pues yo ya no hago nada o casi nada manuscriito, así qeu conozco muy bien al sacerdorte que hace 150 años escribiera lo que me haa encomendado la universidad. Se trata de un trabjo de paleografíia. ´El cuenta sus aventuras en la misión que fue afundar en la lejana Australia. Y de repente, como para sacudirme, la pantalla del regstro empezó a jugar, a hacerme travesuras. Si movía el cursdor, desaparecía el texto, si intemtaba escrivir la letra a por ehemplo, entonces se reducía o aumentaba la àgina que leía en propirciones desmesuradas. Pensé rprimero que era un virus, luego creí uqe era el dvd que tenía grabando desde la noche anterior. Sí, estaba<> Squé el dvd y reiniciè la compu. Esperè todo el tiempo pacientementr. Proceso que a ceces tarda mucho. O al menos a mí melo parece pueshay quequedarse biendo la pantalla y esperear lo cualpuede parecer eterno. Entocnes vi luces, sí, luces en mi monitor. Recordeñ que apenas unas horas antes vie n el noticiero de las 7, por la la tv que los jopurnalists británicos ttrataron de dar lap noticia en 1991 o 19923, no reuerdo bien el año, pero lo dieron a conocer y nadie les creeyó. Ahñi estaban, estaban ellos, los aliens.
ç
Entopnves Vi las luyces de los pixeles. vi los puntos de luz que lentamente se iluminaban para dar paso a las imágnees de la pantalla. Vi y conté 640 x 480. uno por uno, no podìa creerlo, estaban alrededor mìo, como si me hubieran invadido. Hatsa que vi, cont`´e, descirfrè 1280 x 1024. es decir,m estaba dentro de la mayor nitidez imaginabñle. Estaba dentro de mi compu. Me di ceunta que me rodeabna la mayor iluminación posible, nadie, creo, en este planeta (o en otrros? no sé=) ha visto tant aluz. recordé las palabras de Paz en el proólogo de las Enseñanzas de Don Jujan de Carlos castaneda: la mucha luz es como la mucha sombra, no deha ver. Entocnes, ¡estoy ciega?
Pero, no, veo sombrasy puedo reconocer la sombra entrew la penumbra. O la oscuridad entrela luz. Vaya, esto suena como una littote., esa figrua retórica que se refiere a los oppuestos.
En la tv dijeron que nadie les creyó cuando filamron, poruqe los filmaron, eran lucesa solamente, luces que volaban. Rcuersdo que PEedro Ferriz les llamaba Ovnis en un viejo programa ; un mucndo nos vigila. ¡Se llamaba asó? nO LO se creo que ya bo se nabda CREO QUE empeizo a desvariar y a estar más lñenta y má< retofrpe en el teclado, mias manosd estab penaasadas.. me temo que ya noc puedo swciribir on trelativa coherffencia. creo qeu si, qyue sdon ellllllos y hacen expietrientmentos conmmifgo. cogieeeron mi copmupuu y llueggo me llabraron con ellklos auqnuqaue espero peoder seeguir esc rfuoibiendo una poooco. nasdfuirheehi lo sietgonto, amigoas fdre dafahla ttierrrrrrrrrrzzsa, quizzaà deafbo decir aflggoa como hast a lab ista babiiiees...

domingo, 5 de julio de 2009

El poder de la mandrágora – Héctor Ranea & Sergio Gaut vel Hartman


Para Mandrake fue algo imposible de superar. Es cierto que su fuerte era el ilusionismo y que con la capacidad hipnótica efectiva que poseía era capaz de neutralizar a los peores criminales y malhechores, pero eso no se verificaba sobre sí mismo. Por eso, cuando se enteró que su nombre era el de una planta fanerógama de la familia de las solanáceas que habitualmente ha sido usada en rituales mágicos, entró en un estado depresivo incomparable. Se pasaba todo el día pensando en las bifurcaciones de las raíces, que tienen cierto parecido a una figura humana y las sinuosidades y rizos le evocaban el llanto de un bebé… o de un felino hogareño. Porque hay ciertos momentos en que los gatos imitan a los bebés humanos, en especial cuando quieren resucitarnos de los sueños o pesadillas en las que nos sumen nuestros placeres ocultos. Y la mandrágora hace eso todo el tiempo. Mandrake estaba desolado… más que cuando Narda se fue con Lothar.

Ojo por ojo – Héctor Ranea & Sergio Gaut vel Hartman


-Uy! ¡El gato Casi me saca un ojo!
-Sí; pero tenés dos.
-Pero el otro lo dejé en la heladera para ver quién me roba el mate helado.
-¿Y el gato Casi usa tu ojo?
-Si lo dejo, si. Lo que pasa es que a veces Casi se pone a buscar comida con él.
-¿Encuentra más comida?
-Y, sí. Casi se pone un ojo en cada pata, dos en cada oreja apuntando para atrás, uno en la cola y el que me robó.
-¡Pero eso hacen ocho ojos!
-Claro. Diez ojos ven más que dos.
-Pero si vos tenés ocho ojos sos una araña.
-Sí. Ciertamente.
-¡Uy, pardiez! Pero yo soy una mosca. Y las moscas somos el alimento por antonomasia de las arañas.
-Cierto. Vení que te como.
-Bueno. Pero lo hago por mi propia voluntad. Que conste.
-Constará, no te aflijas.